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miércoles, 13 de noviembre de 2013


Relato nº 12. Imán-Carmen Gc. Últimos celos.


 ¡Mírame!, mírame como me mirabas, por favor.

Lo malo es que dará igual si lo haces. Debería dejarme de monsergas, nunca será cómo me mirabas si lo haces después de que te lo haya pedido por favor.

Ahora lo importante empezará a ser cuándo y cuánto se me caerán las tetas, los recuentos de tus linfocitos o las marcas como de viruela que ha ido dejándonos la convivencia, incluso los problemas de este país llamado España. Porque tú has empezado a ver por encima de todo mi bipolaridad, y ha desaparecido tu constancia.

Me importa una mierda el malditismo, no voy a convertirme voluntariamente en una poetisa triste, me iré antes de que el hueco que ya has dejado sin irte se coma la poca razón que aún me queda.

Aceptaré un puto criptopolvo -no diré nada, así sólo yo tendré presente que estoy follándome un muerto, tú puede que estés ya en otra cama-. A estas alturas, eso tampoco es importante. La doula que ayudará a nacer nuestras nuevas vidas tiene la oreja –a nadie le hace falta ya un estetoscopio para oírlas- en el vientre de nuestro fracaso, y esperará sentada a los pies de la cama con una palangana hasta después de nuestro último orgasmo simultáneo para sacarlas.





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